Sur le balcon

spectacle

des trombes d'eau orageuse

fougueuse

Tu danses

innocence

rebelle

Tu danses

sur les lointains accords

de l'oud

Tu danses

en chemise de nuit

à fleurs

Surplombant

la rue

tu danses

pour toi-même

Nul badaud

Nul chien errant

promenant son absence

Tu danses

rai de soleil

entre les gouttes

drues, serrées, parfumées

Tu danses

et

personne

ne le sait

Mon jardin secret ?

Regarde bien...

Le long du chemin empierré remonte ma mémoire

Le long de la verte barrière en bois qui ondule dans la brume s’invente une enfance bercée le midi sur les genoux de mamie

Le long de ce mur infini où nichaient les hirondelles je balaie et joue à la marelle dans son sillage de brillantine

Le long de ces quelques troncs, points d’exclamation dans le silence matinal ou la chaleur d’une après-midi d’été, s’échafaudent ces cabanes forestières de fougères qui n’occultent que l’histoire et font retentir nos cris

Le long de ces murets mangés de verdure que je reconstruis pierre à pierre se monte la vieille maison ruinée qui m’a bâtie dans la campagne aquitaine

Le long de ces massifs colorés, entre lesquels nous déroulions le tapis des jeux capricieux, se pressent nos mains avides qui recueillent le suc parfumé des petites fraises des bois et l'odeur sucrée du café venue de la cuisine

Le long des tiges vibrantes des nouvelles jonquilles circule la sève du souvenir

des aurores

des hiers

des rencontres

des demains

des mots doux

D’ailleurs pourtant

je suis

ce jardin,

clos

et

offert,

où tu t'épanouis

  Été 2009.

Sainte-Pezenne

Quand tout fuit

intraduisible

quand la terre se ferme

en faillite

dans le printemps humide

on rouvre les yeux vers le ciel

dès l'éclaircie

On inspire les pollens qui dansent

on prend le temps de l'oiseau

qui souffle les derniers frimas

sur le fil du possible

On enfile son vélo

appareil en bandoulière

parce qu'il faut bien

que la peur disparaisse

en giclées comme flaques

Et l'on retrouve les chemins d'ici

en famille

de peur qu'ils nous quittent

On place en besace

la touffe hirsute

la bouse pépère

le château endormi

ses dépendances

et ses sentes parfumées à l'ail des ours

descendant vers le fleuve

qui charrie les souvenirs de sa crue

Et l'on croit revivre

en s'écartant des traces

jusqu'à la berge où nidifient les remugles

jusqu'à la passerelle privée désormais

comme l'île des pêcheurs

les pieds pris dans la gadoue infranchissable

comme la porte des marcassins

ou les murs de la grimpette

aux coureurs

L'église miraculeusement ouverte

qui promet roses rouges

reste silencieuse

dans la lumière chaude ressuscitée

de la fontaine des morts

Cellulaire en main

les deux fillettes s'y retrouvent sur le banc de pierre

Pourtant les cloches tintinnabulent

et sonnent les tulipes sur leur tapis de pissenlits

Un moteur tourne

rue du presbytère

On a croisé presque personne

malgré la douceur

Il est l'heure invisible

de se retrouver

Rochers

Ravins d'intensité

entre lesquels on cherche en vain

limpidité

fluidité discrète

et oubli

Mouvements éternels figés par l'éclair

ou l'air

Concrétions scabreuses de corps entassés

qui crient leur déroute

et vagissent leur haine

Souvenirs des luttes sommitales

sous le soleil en rut

Rots infernaux chargés de chairs mates

Vous nous gardez de nous-mêmes

et dissuadez les plus entreprenants

conquérants

du vide

Seuls les oiseaux des mers

vous savent

apprivoiser

montagnes d'indifférence

en vous rendant

mémoire et vie

Qu'ils en soient remerciés

rochers

Printemps 2011

MOUSSON

Nuages

Écume du jour

rage sourde à la commissure des vaches sacrées

chevaux de feu portés par la brume des matins humides

morve taciturne barrie par les trompes amères

Magnificat baveux craché aux buissons ardents

trace du remords impuissant sans lendemains

évanescente polyphonie des foules inassouvies

Nuage

Ombrage dansant et secret de la pensée

voyageur inlassable témoin insatiable

photographe subreptice sans compromission

affûtant son génie au rythme des moissons

Vague agrégat de silence et de vice

de poudre de magie et de ressentiment

Nuages et pluie

peuple sourd de bambous de délices

armée de pieux de perles de breloques

Flot de sperme de parfums de musique

Humeur vagabonde des forêts d'outre-monde

déchaînement du pire folie des ardeurs

incendie de notre ire vindicte du bonheur

Déluge

Α

Souvent tu te noies, taciturne, dans la flaque assourdissante des aurores embrumées. Sur ta plage blanche – drap, écran émotif ou pente raide des horizons déjà vus, attendus, redoutés, espérés, tus. Dans le fil brûlant mais suspendu de la parole qui galvanisait les commissures de tes doigts, film tendu de ces lèvres entre deux vies – rêves vides, fin suspendue de ne plus recevoir ce rien, plaisir infime mais consolateur, étincelant d'azur dans la nuit étendue.

L'aura lactée de l'inespéré, l'espace mutique du sillon enneigé, les silves sans prétention, le sillage profond du silure, tout te ramène à l'embouchure boisée – ce discret entre-deux que tu voudrais taire. À cet hommage d'or bien gardé, à cette seule loi qui dure, pourtant interrompue, morte sans avoir été divulguée. Et sur sa tombe muette, tu le tues pour le fuir, ne plus l'entendre, comme le secret aveu d'un cil.

Ton cœur s'oppose à l'inexprimé, agite l'innommé, l'innommable, l'innombrable cri, puis se repose. Sa glossolalie complice te sacre pour ne pas mourir dans le clair obscur inexistant d'où se boit le monde, ce silo opaque qui cache ta démesure, ce rocher vengeur incrusté de silex, cette silhouette de silence. Demi-soupir ou pause.

Ω

 Lune bleue

Dans l’incendie de ma mémoire

crient les pancartes du souvenir.

Incapables de cacher désormais,

les vieilles façades s’affrontent, les murs s’effritent,

exhibant leurs tristes oripeaux troués de silence ;

les portails rouillés, les volés tirés, les garde-corps ouvragés séparent…

Sous les rafales de larmes automatiques,

les petits groupes s’égrainent,

seulement guidés par les rails pérennes du tramway.

Même nommé désir, il ne pourrait plus rassembler.

De l’incendie de ma mémoire

témoignent

mes branches nues figées, désireuses d’éternité,

mes ramures tendues vers le ciel azuré,

mes troncs droits ou sinueux comme les chemins de traverse,

ainsi que les jouets désuets,

les parures déformées que l’on a oublié de piller,

les carapaces oxydées des voitures armoriées.

Inexorables étrangers,

les yeux neufs trop ouverts se fuient en silence

comme les devantures figées en chiens de faïence

de part et d’autres des rues désertées.

Le long de ma plaie ouverte

coule une larme à l’œil bleu des fenêtres

– souvenir audacieux des baisers volés sous la voûte céleste,

des étreintes passionnées dans les lits de fer,

de la chanson rassurante des machines Singer.

Le long de ma plaie ouverte,

coule à jamais le sang menstruel des mères égarées, des filles éplorées,

le sang sacrificiel

des sabotier, tailleur-assureur, garagistes ou cafetiers.

Car terre meurtrie je demeure,

noir sillon souillé par ta stratégie silencieuse,

ton massacre facile,

ton horreur…

Autodafé de beauté,

tu n’as rien purifié.

Blond feu de Prométhée,

regarde la hure rassembler tendrement les petits.

Combien faudra-t-il de pluies

Pour diluer mes silences contrits ?

Combien faudra-t-il de pluies

pour laver mes nappes acides ?

Combien faudra-t-il de pluies

pour étancher mes ruisseaux et clarifier mes pleurs ?

Combien faudra-t-il de pluies

pour que l’oubli emporte la peur innocente et la cruelle terreur –

barbares ?

Bafouée, mes pensées s’effeuillent en larmes de sang.

Étrange blessure

que de sentir palpiter en soi,

encore et toujours

sous le ciel pur,

l’inhumanité

en mal d’amour !

Heureusement,

l’école buissonnière perpétue

l’oubli des caresses, des regards,

des paresses, des hasards,

des avances, des retards,

des secrets et des tiroirs…

Oradour-sur-Glane, automne 2007.